[Argan le Cimmérien]

[HRP]Bon cette narration ne me convenais pas... je vais recommencer[HRP/]

Debout sur ce haut plateau, les hommes attendaient. La tempête de neige masquait l’horizon, pourtant, chacun savait que devant eux se trouvait le Vanaheim. Ils avaient traversé les montagnes pour venir défier les Vanirs. Ce même peuple qui les harcelait depuis tant d’années. Peut être était ce une pure folie de venir en ces terres avec une centaine d’homme. Ils étaient tous là pour venger les affronts de ces dernières années. Leur sang allait couler sur ces terres. Peu importe pourvu que leurs ennemis payent pour leurs crimes. Le vent isolait le groupe. En cet endroit glacé et funeste, il n’y avait plus qu’eux, leur fierté et leur rage. Le temps semblait figé. Ils étaient dans un autre monde.

Parmi eux se trouvait un jeune homme. Grand, fier, au milieu des siens. Attendant patiemment le combat, un feu couvant dans ses yeux sombres. Une haine grandissante au fur et à mesure que l’heure de la bataille se rapprochait. Le vent et la neige lui fouettaient le visage, comme pour lui rappeler pourquoi il était là. Le froid le mordait tel un présage de la violente bataille à venir…

Il avait quitté son village pour suivre ces guerriers. Il avait quitté tout ce qu’il connaissait, tout ce qu’il aimait simplement pour rendre à son ennemi ce qu’il méritait. Il était là, parmi ses frères pour venger un peuple qui n’avait que trop souffert. Un peuple qui devait affronter chaque jours de nombreux adversaires, qui endurait les tempêtes glacées du nord sans jamais plier. Un peuple qui avait subis de nombreuse guerre depuis sa naissance. Il avait appris combattre, et à aimer son art. Un peuple qui donnait son sang pour une terre qui ne voulait pas d’eux. Un peuple dont la fierté était la plus grande force. Les Cimmériens.

Ce jour là ; il étaient près de cent à attendre pour l’honneur de leur aïeux et l’amour des leurs. Ce jour là, Argan était avec eux. Argan… Le nom d’un jeune guerrier qui, sans le vouloir allait rentrer dans l’Histoire. Argan… Un homme dont le nom serait inscris dans la légende.

Droit et fier, Argan regardait devant lui. Il n’apercevait rien d’autre que la neige dansant dans les airs, formant de redoutables tourbillons sous l’effet des bourrasques. Il faisait confiance à tous ses sens. Un calme relatif s’était installé dans les rangs. La concentration avant la bataille pour certains, la montée en puissance de la fureur destructrice pour d’autres, et pour un petit nombre, une peur grandissante, qui les prenait au plus profond de leurs entrailles. Regardant sur sa gauche, Argan aperçus le regard nerveux d’un jeune homme qui ne devait pas avoir plus de seize ans. Un jeune homme qui se demandait pourquoi il était là. Pourquoi il avait suivis ces guerriers alors qu’il n’avait jamais combattu lui même. Argan le savais. Ce jeune homme, à peine sortis de l’enfance ne passerai pas la journée.


Le grand Cimmérien ferma les yeux, écoutant le monde qui l’entourait. Les hurlement du vent omniprésent, la respiration rapide de son voisin de gauche, celle beaucoup plus profonde de son voisin de droite. Le bruit du cuir écrasé d’un manche de hache empoigné par son propriétaire. Chaque détail compte. Soudain, un son lointain, comme le cri inexistant d’un cauchemard terrifiant. Le son du cor. Ils approchent. Dans les rangs, on entend le bruit des lames préparées pour la bataille. Une clameur s’élève d’une armée invisible. Le funeste rythme des cors et des tambours s’intensifie. Plus que quelques secondes.

Argan empoigne alors son lourd marteau, héritage de son peuple. Il est près au combat. Il se joint à la clameur qui s’élève de ses rangs, alors que les cris ennemis se rapprochent, fendant l’air comme une lame aiguisée qui atteind les plus faibles en plein cœur. Surgissant du néant l’armée Vanir fondit sur le groupe de Cimmérien.
Les lames s’entrechoquèrent, les premiers cris de douleur submergèrent les combattants. Le Sang chaud se répandait sur le sol gelé du Vanaheim. Le marteau d’Argan fendait l’air et fracassait ses ennemis. Nombre d’entre eux moururent sous ses coups. Le cimmérien se tennait debout au milieu du nombre grandissant des cadavres, frappant encore et encore, recouvert par le sang de ses malheureux adversaires.

Un par un les Cimmériens tombaient sous les assaut répété des Vanir dont le nombre semblait titanesque. Seul les meilleurs guerriers étaient encore debout, combattant pour leur honneur. C’est alors que les Ymirish apparurent. De puissants guerriers au sang de géant. Leur venue était synonyme de mort rapide pour les Cimmériens. Assoiffés de sang et rugissant, il vinrent prendre brutalement les vies de ces combattants. Pourtant le groupe se défendait de plus belle, pourfendant ses adversaires. Tous le savait. Leur mort n’était qu’une question de minute, et leur énergie au combat était telle la flamme d’une bougie consumée qui brille de toute son ardeur avant de s’éteindre.

Argan combattait avec courage, et, se retrouva face à un Ymirish des plus imposant. Ce dernier se rua sur le Cimmérien, lui faisant lacher son marteau. Une lutte au corp à corp s’était engagée entre les deux guerriers. Le fils des géant finit par prendre prise autour du cou d’Argan, le soulevant, malgrés sa taille à plusieurs centimètres du sol. Le jeun homme suffoquait, et dégainant l’épée accrochée à sa ceinture, il la plongea profondément dans le ventre de son agresseur, lui infligeant une blessure mortelle. Le combattant blessé, dans un dernier sursaut de rage, projeta Argan à bonne distance, sa tête heurtant le sol dur du champ de bataille. Il perdit connaissance et n’assista pas à la fin du combat lors duquel ses frères d’armes furent massacré.

La bataille était finis. Les Cimmériens étaient morts, défendant une fierté immortelle sur les terres gelées de leurs ennemis. Les armées repartirent laissant les cadavres se faire recouvrir par la neige. Pourtant parmi tous ces corps, il restait un homme en vie, laissé pour mort. Argan.

Peu à peu, les sensations lui revenaient. Une chaleur persistante en son cœur, combattait le froid de la neige sur sa peau, tel un linceul blanc venant recouvrir tous ces braves en ce lieu funeste. Ses yeux s’ouvrirent pour découvrir ce plateau, ou si peu de temps auparavant il avait combattu. Plus de trace de lutte, plus de sang ni d’armes. Plus de corps sans vie, mais simplement le manteau de neige venant purifier ce lieu.

Il se releva, et sans perdre un instant, sans même prendre le temps de se ressaisir ou de pleurer ses frères morts au combat, son instinct de survie prit le dessus. Il fallait qu’il s’éloigne d’ici. Qu’il retourne en Cimmérie. D’abord, s’approchant d’un monticule de neige, il découvrit le cadavre du ymirish qu’il avait vaincu. Retirant son épée encore profondément planté dans le corp de son ennemi, il ramassa ensuite son marteau, héritage de son peuple.

Très vite, sa silhouette disparut, masquée par l’épais rideau de neige qui était tombé sur la scène macabre. Il devait regagner la Cimmérie. Il devait marcher, s’éloigner le plus vite possible de cette terre maudite. Marcher sans s’arrêter car il le savait bien, si il s’arrétait, il était mort. Pas par une lame ni une flèche, mais par le froid qui le transpercerait de son bras cruel. Il l’avait déjà combattu maintes fois et il connaissait son potentiel meurtrier, et la nuit venu, il dévoilerait sa force, emportant la vie de ceux qui auraient eu la malchance, ou l’imprudence de ne pas se trouver à l’abris.

Alors qu’il commençait à sentir sa force faiblir, ses membres étaient engourdis. Il ne pourrait plus lutter très longtemps. C’est alors qu’il aperçus au loin une lueur salvatrice. Un camp ? Une cabane isolée ? ou encore un village ? Profitant de l’obscurité et de la tempête, le cimmérien s’approcha discrètement .

[HRP]

Argan... ....Agan...
Non vraiment ce nom ne me dit absolument rien !

Nous verrons dans les mois qui viennent...

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Droit et fier, Argan regardait devant lui. Il n’apercevait rien d’autre que la neige dansant dans les airs, formant de redoutables tourbillons sous l’effet des bourrasques. Il faisait confiance à tous ses sens. Un calme relatif s’était installé dans les rangs. La concentration avant la bataille pour certains, la montée en puissance de la fureur destructrice pour d’autres, et pour un petit nombre, une peur grandissante, qui les prenait au plus profond de leurs entrailles. Regardant sur sa gauche, Argan aperçus le regard nerveux d’un jeune homme qui ne devait pas avoir plus de seize ans. Un jeune homme qui se demandait pourquoi il était là. Pourquoi il avait suivis ces guerriers alors qu’il n’avait jamais combattu lui même. Argan le savais. Ce jeune homme, à peine sortis de l’enfance ne passerai pas la journée.


Le grand Cimmérien ferma les yeux, écoutant le monde qui l’entourait. Les hurlement du vent omniprésent, la respiration rapide de son voisin de gauche, celle beaucoup plus profonde de son voisin de droite. Le bruit du cuir écrasé d’un manche de hache empoigné par son propriétaire. Chaque détail compte. Soudain, un son lointain, comme le cri inexistant d’un cauchemard terrifiant. Le son du cor. Ils approchent. Dans les rangs, on entend le bruit des lames préparées pour la bataille. Une clameur s’élève d’une armée invisible. Le funeste rythme des cors et des tambours s’intensifie. Plus que quelques secondes.

Argan empoigne alors son lourd marteau, héritage de son peuple. Il est près au combat. Il se joint à la clameur qui s’élève de ses rangs, alors que les cris ennemis se rapprochent, fendant l’air comme une lame aiguisée qui atteind les plus faibles en plein cœur. Surgissant du néant l’armée Vanir fondit sur le groupe de Cimmérien.
Les lames s’entrechoquèrent, les premiers cris de douleur submergèrent les combattants. Le Sang chaud se répandait sur le sol gelé du Vanaheim. Le marteau d’Argan fendait l’air et fracassait ses ennemis. Nombre d’entre eux moururent sous ses coups. Le cimmérien se tennait debout au milieu du nombre grandissant des cadavres, frappant encore et encore, recouvert par le sang de ses malheureux adversaires.

Un par un les Cimmériens tombaient sous les assaut répété des Vanir dont le nombre semblait titanesque. Seul les meilleurs guerriers étaient encore debout, combattant pour leur honneur. C’est alors que les Ymirish apparurent. De puissants guerriers au sang de géant. Leur venue était synonyme de mort rapide pour les Cimmériens. Assoiffés de sang et rugissant, il vinrent prendre brutalement les vies de ces combattants. Pourtant le groupe se défendait de plus belle, pourfendant ses adversaires. Tous le savait. Leur mort n’était qu’une question de minute, et leur énergie au combat était telle la flamme d’une bougie consumée qui brille de toute son ardeur avant de s’éteindre.

Argan combattait avec courage, et, se retrouva face à un Ymirish des plus imposant. Ce dernier se rua sur le Cimmérien, lui faisant lacher son marteau. Une lutte au corp à corp s’était engagée entre les deux guerriers. Le fils des géant finit par prendre prise autour du cou d’Argan, le soulevant, malgrés sa taille à plusieurs centimètres du sol. Le jeun homme suffoquait, et dégainant l’épée accrochée à sa ceinture, il la plongea profondément dans le ventre de son agresseur, lui infligeant une blessure mortelle. Le combattant blessé, dans un dernier sursaut de rage, projeta Argan à bonne distance, sa tête heurtant le sol dur du champ de bataille. Il perdit connaissance et n’assista pas à la fin du combat lors duquel ses frères d’armes furent massacré.

La bataille était finis. Les Cimmériens étaient morts, défendant une fierté immortelle sur les terres gelées de leurs ennemis. Les armées repartirent laissant les cadavres se faire recouvrir par la neige. Pourtant parmi tous ces corps, il restait un homme en vie, laissé pour mort. Argan.

[HRP] Voilà la suite! je corrigerais mes fautes plus tard. J'ai la flemme[/HRP]

[HRP]
Héhé j'aime ça ! Ca fait vraiment très Howard !
[/HRP]

[HRP] c'est fait, merci [/HRP]

Peu à peu, les sensations lui revenaient. Une chaleur persistante en son cœur, combattait le froid de la neige sur sa peau, tel un linceul blanc venant recouvrir tous ces braves en ce lieu funeste. Ses yeux s’ouvrirent pour découvrir ce plateau, ou si peu de temps auparavant il avait combattu. Plus de trace de lutte, plus de sang ni d’armes. Plus de corps sans vie, mais simplement le manteau de neige venant purifier ce lieu.

Il se releva, et sans perdre un instant, sans même prendre le temps de se ressaisir ou de pleurer ses frères morts au combat, son instinct de survie prit le dessus. Il fallait qu’il s’éloigne d’ici. Qu’il retourne en Cimmérie. D’abord, s’approchant d’un monticule de neige, il découvrit le cadavre du ymirish qu’il avait vaincu. Retirant son épée encore profondément planté dans le corp de son ennemi, il ramassa ensuite son marteau, héritage de son peuple.

Très vite, sa silhouette disparut, masquée par l’épais rideau de neige qui était tombé sur la scène macabre. Il devait regagner la Cimmérie. Il devait marcher, s’éloigner le plus vite possible de cette terre maudite. Marcher sans s’arrêter car il le savait bien, si il s’arrétait, il était mort. Pas par une lame ni une flèche, mais par le froid qui le transpercerait de son bras cruel. Il l’avait déjà combattu maintes fois et il connaissait son potentiel meurtrier, et la nuit venu, il dévoilerait sa force, emportant la vie de ceux qui auraient eu la malchance, ou l’imprudence de ne pas se trouver à l’abris.

Alors qu’il commençait à sentir sa force faiblir, ses membres étaient engourdis. Il ne pourrait plus lutter très longtemps. C’est alors qu’il aperçus au loin une lueur salvatrice. Un camp ? Une cabane isolée ? ou encore un village ? Profitant de l’obscurité et de la tempête, le cimmérien s’approcha discrètement .

[hrp] super beau boulot[hrp]

[HRP] excellent récit, la description du combat est parfaite. Vivement la suite !!! PS : j'en profite de mon premier arrêt maladie depuis deux ans pour lire toutes vos présentations de personnage [/HRP]

[HRP]merci beaucoup... je vais essayer de le continuer dans les jours qui viennent[/HRP]